martes, 15 de febrero de 2011

Los Hombre Viejos

Huelen a colonia de bebé interior.
Resignados como un noviazgo prematuro.
Se arrodillan para no ser más altos.
Construyen para no tener un fin, si no seguir una continuación diferente.

Son los hombres viejos.

Los vivientes muertos les enseñan sus paredes.
Dicen que estarán más calientes.
Cubiertos de oro en la cabeza, piden una baño de cera.
Están educados para no ver más de dos peces.

Son los hombre viejos.

lunes, 14 de febrero de 2011

El codo del Tiempo

Vendrán a observar, es vuestra realidad.
Se alimentan de lo que caiga de vuestros ojos.
Desapareceréis sin dejar rastro.
Os aguarda un curioso final. La luna os dirá en que abismo tenéis que caer.
Vuestra fe será ahorcada.
Esta vez tenéis prohibido subir hasta el cielo. Ya no os quiere. Esta jugando con otros.
Vuestro yo superior está perdido otra vez. Tenéis que salir y ser sacrificados.
Cansados de tanto andar pararéis a escuchar sus canciones.
Lentamente, la melodía, se incrustará en vuestra cabeza y olvidaréis el árbol de todos.
Y buscareis en aquellos días la muerte, y no la encontraréis. Y desearéis morir, pero la muerte huirá de vosotros.
Sentiréis la eternidad de tener los ojos bajo tierra.

Fue vuestra elección.